薛白执笔，沾了墨，随手就题了首诗。
一手漂亮的行楷潇洒挥过，他再次感受到了长安的和平宁静。
往日不觉得如何，临行之际却体会到这种安宁是极珍贵之事，此去，也不知何时还能再在长安写诗。
诗成，薛白搁下笔，转头，只见李季兰正极专注地看着他的诗，而李腾空则是看着他。
他有时觉得李季兰喜欢自己，李腾空不喜欢自己，今日却有些不同的感受……但说不清。
“这是诗？”
周围几个年轻男子议论起来。
“不像诗啊。”
“这次未免太……太次了些吧？”
“韵律是一点也没有啊。”
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