窗外传来孩子们的嬉笑声，邻居家的电视声，这些寻常的声响却让他坐立不安。太吵了，太亮了。他拉上窗帘，让房间重回半明半暗的状态。
这样好多了。像地下室。
昏暗的光线，封闭的空间，熟悉的孤独感……这些曾让他恐惧到战栗的元素，此刻竟诡异地带来一丝心安。仿佛只有在这种近似于囚笼的环境里，他才能重新呼吸，才能找到那个被江砚一手塑造出来的、扭曲的自我。
他蜷缩在床角，背靠着冰冷的墙壁，这个姿势几乎成了他身体的肌肉记忆。
外面的世界太喧嚣，太明亮，太无序。
那里没有江砚为他设定好的规则，没有那双无处不在的、监视却也“保护”着他的眼睛。自由像一片过于广阔而荒芜的原野，他站在其中，只觉得无所适从，寒风刺骨。
谢言憎恨那段过去，却又可悲地依赖着它，因为那是他人生中被赋予最强烈意义的时期。
他甚至开始病态地回想地下室里的一切。那些被剥夺自由的痛苦，那些被药物控制的昏沉，那些被近距离观察的羞耻……回忆的滤镜开始变得诡异，痛苦依旧清晰，但伴随痛苦而来的，是江砚偶尔流露的、哪怕可能只是出于研究目的的“关注”，是他生病时江砚守在床边的身影，是那个封闭空间里绝对的、扭曲的归属感。
他发现，他不仅在精神上，更在生理上，开始怀念那个地下室。
这让他感到一阵剧烈的恶心和自我厌恶。他冲到洗手间干呕，却什么也吐不出来。他看着镜子里那个苍白、消瘦、眼神空洞的自己，感到无比的陌生。
这是谁？是以前的谢言？还是被江砚改造后留下的残骸？
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