京都的梅雨季，雨下得绵长而Y郁。
朝雾记得那日的雨水是铁灰sE的，从低垂的云层里斜斜地泼下来，打得青石板路面泛起一层油亮的水光。
她缩在远亲姑母的油纸伞下，那只攥着她手腕的手粗糙而有力，指甲缝里嵌着洗不净的垢泥。
八岁的孩子赤脚踩着积水，单薄的麻衣下摆早已Sh透，紧贴着瘦削的小腿，每走一步都带起冰冷的水花。
“走快些。”姑母的声音从头顶传来，混在雨声里显得模糊，“带你去吃金平糖，那种裹着七彩糖粉的……你娘从前最Ai给你买。”
朝雾没有应声。她怀里揣着母亲病逝前最后塞给她的半块麦饼，用褪sE的包袱布包着，此刻正隔着Sh透的麻衣传来一点微弱的暖意。
母亲咽气前枯瘦的手抓住她的腕子，气若游丝：“阿朝……好好活……”
好好活。怎样才算好好活呢？
她不知道。她只知道三天前母亲的身T在破席上彻底冷透，邻居帮忙用草席卷了抬去乱葬岗。
姑母踏着雨来，说带她去城里投靠远房亲戚，有热饭吃，有屋檐遮雨。八岁的孩子像抓住救命稻草般攥紧了姑母的衣角，甚至来不及去母亲坟前磕个头——事实上，也没有坟。
雨势渐小时，她们拐进一条宽阔的巷弄。两侧是高耸的土墙，墙头探出JiNg心修剪的松枝。
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