不是我的帐篷。
这帐子更大，更华丽，地上铺着厚厚的毯子，角落里燃着炭火，暖得有些发闷。空气里弥漫着一股陌生的味道——是羊膻味，是马奶酒的味，是胡人身上常有的那种味。
我动了动，发现手脚都被绑着。牛皮绳，勒得很紧，手腕已经磨出血来。
伤口也裂开了，绷带上洇出一片红。
帐帘掀开。
一个人走进来。
他很高，比周淮还高半个头。宽肩，窄腰，穿着一身胡人的皮袍，腰间挎着弯刀。脸是胡人的脸，轮廓很深，眼睛是琥珀色的，像狼。
他站在那儿，看着我。
“醒了？”
汉话。说得不算好，但能听懂。
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