他伸出手，想摸我。够不着，离得太远。他的手悬在半空，颤着，像风里的叶子。
“将军。”他说，“我给您换药。”
守门的突厥兵笑了。
“换药？”他说，“你趴都趴不起来，还换药？”
方余没理他，只是看着我。
“将军。”他说，“您身上的伤，得换药。”
我看着他的眼睛。
那双眼还是斯斯文文的，底下却烧着火。烧了三夜了，没熄过。现在烧得更旺了。
“方余。”我说。
“在。”
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