三年了，我从没问过他名字。军医就是军医，换药的就是换药的，用不着问名字。
“方余。”他说，“多余的余。”
“方余。”我念了一遍，“谁起的？”
“我娘。”他说，“生我的时候，我爹死了。她说我是多余的。”
我没说话。
他站在那里，灯火映在他脸上，明明灭灭的。那张脸白净，斯文，不像是该在军营里的，倒像是该在哪个药铺里坐堂，给人把脉开方子。
“你不是多余的。”我说。
他眼睛动了动。
“什么？”
“你不是多余的。”我重复了一遍，走上前，伸手摸他脸。凉的，跟他的手一样凉，“你活着。”
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