我摸到刀柄的时候，他看见了。
他在马上侧过身，伸手过来，把我的手从刀柄上拿开，握在自己掌心里。他的手比夜风凉，比刀柄烫。
“这把刀，”他说，“不是让你杀人的。”
我没说话。
他握着我的手，继续往前走。马蹄踩在草上，沙沙的，像有人在远处说话。
“是让你防身的。”他说，“草原上不全是好人。有时候我不在你身边，你得自己护着自己。”
我看着他。
月光底下，他的侧脸轮廓很深，鼻梁像刀削出来的，嘴唇抿着，抿成一条线。
“你会不在我身边？”我问。
他愣了一下。
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