他掀开帐帘，站在门口，看着我。
“将军。”他说，“您赶他走，是为了我？”
我没说话。
他走进来，一步一步，走到我面前。身上带着外头的寒气，眼睛却烧得比方才更烫。
“您知道吗，”他说，“我刚才在外头站着，听见您说‘你不是多余的’。我就在想，那我呢？我是多余的？”
他蹲下身，跟我平视。
“将军，我是您什么人？”
我看着他的眼睛。那双眼烧着火，烫的，烈的，像三年前那一夜，像方才那一场，却多了点什么。是委屈？是不甘？还是别的什么，我分不清。
“你是第一个。”我说。
他笑了，笑的时候眼睛眯起来，却没什么温度。
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