“第一个。”他说，“第一个能干什么？第一个走了，就是第一个走的。他说得对。”
他伸手，摸我脸。手是凉的，刚从外头进来，指尖还带着雪意。
“将军。”他说，“我不走了。”
“什么？”
“我不走了。”他重复了一遍，“禁军副统领，我不当了。京城，我不回了。我就留在边关，留在您帐下，当个亲兵，当个马夫，什么都行。”
他看着我，眼睛里的火越烧越旺。
“三年。”他说，“我等了三年，就等到一句‘你是第一个’？不够。将军，不够。”
他的手从脸上滑下来，滑到脖子上，滑到锁骨那道旧疤上，轻轻摩挲着。
“您知道我这三年怎么过的吗？”
我没说话。
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