我没说话。
风吹过来，带着雪意。他站在风里，衣袍被吹得贴在身上，显出身形。瘦的，却硬，那道刀疤的位置隐约能看见。
“你吃醋了？”我问。
他愣了一下。
“什么？”
“你吃醋了。”我重复了一遍，“三年了，我给你换了三年药，包扎了三年伤口。你头一回吃醋？”
他看着我，眼睛里的暗涌慢慢平下去，换上一种我看不懂的东西。
“将军。”他说。
“嗯？”
“您知道我在想什么吗？”
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