她帮她的母亲结束了这场似乎永无终止的分娩，像一个助产士，只不过她接生出来的不是生命，是死亡。
宁洱声闭上眼睛。
他想象那个场景，这是侦探职业一种近乎自虐的冲动。
伦敦十二月的下午，都铎式小楼的客厅，光线从拉了一半的窗帘缝隙里挤进来，薄薄的，黄黄的，像一片搁得太久的柠檬。
那张墨绿色的天鹅绒沙发，扶手处磨得发亮，像一块被抚摸过太多次的玉石，那光亮里藏着岁月和人体的油脂，藏着无数个午后和黄昏。
她的膝上盖着那条苏格兰格纹的毯子，毯子的流苏拖到地板上，和地毯的绒毛缠在一起，分不清哪一根是属于毯子的，哪一根是属于地毯的。
就像分不清哪一根痛苦是属于母亲的，哪一根是属于女儿的。
她手里捧着一杯水，温水，不冷不热，像这个下午的阳光，像她这个年纪剩下的日子。
那是她最有价值的孙女递给她的水。
她以为自己的行动像往常一样在家庭里无往不利，像一把看不见的剪刀，修剪着所有人的枝枝杈杈，让她们按照她的意愿生长。
她从未怀疑。
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